CRONIQUILLA - SEUDOVALLENATO

CRONIQUILLA SEUDOVALLENATO Orlando Clavijo Torrado Esta advertencia es necesaria: el vallenato que la Unesco declaró como Patrimonio Cultural e Inmaterial de la Humanidad es exactamente “la música vallenata tradicional del Magdalena Grande”. Me llaman la atención tres aspectos del llamado “vallenato de la Nueva Ola”: la sexualidad, que influye en los tonos de la voz, la composición en sí, y la música. Lo primero: pasamos de un extremo a otro: los antiguos compositores (casos de Rafael Escalona y Diomedes Díaz, con más de veinte hijos cada uno), eran mujeriegos a morir. Tampoco era ningún secreto que aquellos consagrados intérpretes del folclor vallenato – repite aquí Diomedes Díaz - tenían novias o amantes (al parecer esa fue la causa de la muerte de Rafael Orozco), pero de ninguno se dijo que tenía mozo. De los de ahora no solo se rumora que tienen novios –son amantes entre ellos - sino que se muestran en público, se hacen costosos regalos, no dejan hijos y andan con un perro. Hasta un viejo como Poncho Zuleta cayó en la moda cuando en una presentación ante miles de espectadores en Valledupar le estampó un beso en la boca a Silvestre Dangond. Creo que más de un admirador de Poncho exclamó decepcionado: ¡se nos mariquió el ídolo! Ahora, en cuanto a las voces, los cantantes de antaño, valga decir, Alberto Fernández y Ángel Fontanilla, de Bovea y sus Vallenatos, Carlos Vives, Moisés Angulo, Ivo Díaz, el trío de Oro, se distinguían también por su voz varonil, que alcanzaba registros altos por su capacidad pulmonar. Ahora los del Nuevo Vallenato cantan en tonos tan agudos que normalmente no corresponden a un hombre y uno los confunde con una “femenina”, como dicen los informes de la Policía, o con voces tan aflautadas como de hermafroditas. Otros sostendrían que se acercan a tonos de tenores. Y en cuanto a las letras de hoy, ¡qué pobreza! ¡tan prosaicas! Los viejos juglares eran poetas; algunos, analfabetas, como Alejo Durán o Leandro Díaz; la mayoría, poco instruidos; y uno formado en academia, Rafael Campo Miranda. Iván Ovalle, músico y experto en el tema, hace esta crítica: “El afán de dinero y fama, sumado a la falta de interés por el conocimiento de la literatura, la falta de lectura y el desconocimiento de los diferentes recursos literarios, tienen a la música vallenata en decadencia lírica. ¡Qué lejos están los actuales de compositores como Rafael Escalona o Leandro Díaz!”. Y agrega: “A pesar de las limitaciones de la época, eran eruditos en esto; lo de hoy es pereza intelectual”. El compositor Rosendo Romero se refiere a esta generación como “superficiales en el arte de componer”. Sin embargo, en la actualidad algunos compositores con títulos universitarios, que siguen la tradición, se destacan. Finalmente, respecto a las melodías en sí es triste reconocer que lo que hoy se llama vallenato tiene de vallenato solamente un acordeón. Tienen mucho de cualquier ruidajo, pero sobre todo de baladas, por lo que tales composiciones se conocen como “balanatos”. Son el resultado de la Nueva Ola Vallenata que empezó con el jovencito Kaleth Morales, muerto trágicamente, y que hoy continúan Peter Manjarrés, Silvestre Dangond, Jorge Celedón, Felipe – Pipe – Peláez, Iván Villazón y Juan María – Juancho - de la Espriella. La cosa llegó más lejos: Luifer Cuello creó el vallenato reggae. Pero antes, Juancho Rois y Diomedes Díaz, con el pretexto de modernizarlo, preparaban la degeneración del vallenato. La muerte de ambos retrasó los tiempos. orlandoclavijotorrado@yahoo.es 20 de febrero de 2017.

CIUDAD MARCHITA

CRONIQUILLA CIUDAD MARCHITA Orlando Clavijo Torrado La muerte de la tía Irene me obligó a ir a San Cristóbal, Venezuela, en junio de 2015. A la pena por el deceso de la pariente política, mitigada al fin y al cabo por el consuelo de que había vivido 97 años, se sumó, y creo que fue más intenso que aquella, el sentimiento de comprobar a qué estado llegó una ciudad que era el encanto de todos los cucuteños. Y agréguenle más aún: el miedo, por la inseguridad que amenaza por doquier. Los cuentos de los robos hasta con muerte, en los que la misma PTJ está involucrada, le ponen a uno los pelos de punta. Nosotros, por supuesto, por el cierre de la frontera, no llevábamos carro, de manera que estábamos a merced de que nos transportaran. La noche del velorio, a las doce les manifestamos a los deudos que queríamos regresar a casa de mi hermana en donde nos hospedábamos, por cierto a pocas cuadras. Nos dijeron que a esa hora no circulaban taxis porque nadie se atrevía a estar en la calle. Notamos que los habíamos puesto en un apuro pues todos se miraban y ninguno se ofrecía a sacar su carro para llevarnos. Al fin un joven se decidió y nos llevó. Añorábamos aquellos años, antes de llegar Chávez al poder, de cuando era tan placentero el viaje a San Cristóbal. En la carretera había profusión de inmensos y alegres avisos de supermercados, hoteles, restaurantes, cines y almacenes. Y se encontraban paraderos pintorescos y restaurantes para todos los gustos. Todo ello desapareció. Ahora solamente se ve, pintada en los muros al pie de las peñas, la cara del difunto. Por todas partes está Chávez. En los buenos tiempos, antes de la revolución bolivariana, uno se daba el lujo de escoger la estación de gasolina en donde aprovisionar su vehículo. Ahora hay que buscar por toda la ciudad el milagro de una gasolinera. De aquellos supermercados, numerosos y supersurtidos con mercancías importadas, no queda nada. Apenas el Sambil, pero se siente allí la angustia por lo poco que se consigue. Los avisos destellantes e hipnotizantes también desaparecieron. Las bellas avenidas de otrora permanecen a oscuras. Todo es tétrico. Y el abandono y la ruina avanzan en todos los espacios. Realmente, amables lectores, se le encoge a uno el alma al ver la postración de una urbe que fue orgullo de Venezuela. Da dolor. Y, repito, da miedo. Porque ahora, antes de llegar a la casa, hay que persignarse y mirar bien que no lo estén esperando para atracarlo. En la terminal de transportes se siente uno más inseguro aún. Se desconfía de todo bicho que camine. Sobre todo si son vigilantes o funcionarios del gobierno. Las atenciones de la familia – cariñosas y extremas - tratan de compensar tanta zozobra. Pero, sinceramente, no quedé invitado para la vuelta. Cuando uno al regresar alcanza La Parada, ¡ah!, respira profundo, afloja los esfínteres, y se siente seguro y feliz aún en semejante caos. Ahí le provoca gritar ¡viva Colombia!, porque percibe el aire delicioso de la patria ¡Y está en la hermosa Cúcuta, desordenada y ruidosa, limpia y sucia, de gentes amables unas e incultas otras, lo que sea, pero está en su patio, en su casa, en donde nadie está tensionado, en donde todo abunda, en donde hay seguridad, y libertad, y alegría, y progreso, en fin, en donde tenemos de todo para regodearnos. Porque, todo puede ser nuestra capital, pero menos una ciudad triste y marchita como San Cristóbal hoy en día. orlandoclavijotorrado@yahoo.es … 3 de febrero de 2017